The Swallow and the Vulture

Regina, you’re my darling, baby.

How the hell I was supposed to lose you?

How the hell I was supposed to let you alone in this loathsome world?

I’ve craved for you in the misty rain of the latest June.

I’ve cried for you during the last 7 damned years. And you never were nigh.

I swear I’ve always craved and cried for you, my darling…

Until my lachrymals were drown in tears, and then dried.

Every single afternoon, I’ve being waiting for you.

Full of sorrows and laments. Full of shame. Full of dirt.

In every single loneliness, I’ve called you in distress,

Ripping my throat with a dumb, wild howl that shivered the marrow in my bones.

All my dreams were slaughtered, in the most agonizing pain.

One by one, torn apart from the tender brain that once has dreamt them.

And I was afraid of the alive iguanas, the ones that eat the men who don’t dream.

Regina, I still find myself been a believer.

An apostle of the constellation of your moles.

A disciple of the beauty fractal pattern your red beating heart draws.

The prophet of the black magic we create. The black magic we used to create.

They say destruction is another way of creation,

But the crystals on the window are still broken and the snow comes inside,

Filling the room with blue and tiny particles that are dissolving my being…

Descending to Tartarus, clinically dead, grey matter still beating electrically.

I was seeking redemption, I only did find purgation.

Encouraged to eat all the inked vomit once regurgitated to the world,

I was regurgitated to the world myself.

Regina, I started to breathe again!

You were vanquished. I was triumphant

No more need. No more home.

The soul now burns inside. Incandenscence of life.

No more strangers. No more love.

The thoughts burst like color fishes in a bowl. Incandescence of life.

The glass’s recomposed and the blizzard whistles outside.

I keep vomiting black dreadful ink and the reason is not you, Regina. Not anymore.

A dead bird is lying covered by white dusty flakes of snow.

Remember that ancient oracle. It told you so:

“You would be a dead swallow in the snow of January,

Whilst her wings of grief would take her to Eternity.”

Angelus Novus

Tendencia hacia un límite ilimitado.
Recorrido hacia un hipotético punto de fuga en eterna huida.
Todo era movimiento, tal y como el Oscuro de Éfeso se empeñaba en asegurar.
Y, a pesar de ello y de todo lo demás, el estatismo se había convertido en el mal que la carcomía por dentro y comenzaba a hacerle sentir desvinculada de la carcasa exterior, desprovista del ser material, de su cuerpo, a la par que que encarcelada entre aquellos barrotes de piel, hueso, carne: barrotes banales y terrenales que el tiempo despedazaba con su voracidad e inclemencia.
Sumida en aquel estado de paroxismo, sin saber cómo lograr zafarse de él, con un grito mudo apuntalado en la boca abierta, casi muerta.

Tendency towards a limitless limit

Route towards a hypotetical vanishing point in eternal escape. 

Everything was movement, as the Dark One insisted on assuring. 

And, after that and everything else, the statism had become the evil that was eating her away from the inside, which was starting to make her feel detached from the external frame, devoid of the material being, of her body... at the same time incarcerated among those crosspieces of skin, bone, flesh: banal and earthly crosspieces torn to pieces by time with its voracity and inclemency. 

Sunk in that estate of paroxysm, not knowing how to get rid of it, with a silent scream underpinned in the open mouth, almost dead.

He vuelto. Con algo viejo, de como me sentía hace mucho tiempo, en oposición al ahora. Un angelus novus ha sobrevolado la realidad para convertirla en algo diferente y he conseguido zafarme de la cárcel de piel, hueso y carne. La imagen, el lienzo de Paul Klee homónimo al título de esta entrada. He intentado traducir el texto al inglés, aunque no sé en qué medida. Volveré, queridos lectores.

13032012

versos libres escribo.
ideas sueltas rimo.

no sé si esto es poesía
(acaso sea tontería) 

ni mis estrofas aúllan
ni el ritmo que creo es una marcha triunfal
ni el dolor de mi alma me inclina a tristes elegías 

pero los románticos me llamaron
a su abrazo atribulado
y yo acudí ciega al encuentro
de la fatalidad de su tormento 

quise ser espronceda en primera instancia,
una suerte de estudiantesa salmantina.
no funcionó. 

con los 20 poemas de amor nerudianos
el infeliz amor adolescente quise tratar.
no funcionó. 

las iguanas lorquianas me sedujeron;
la agonía de plath me consumió.
pero nada funcionó. nada. 

y quise funcionar. yo.
dejar de ser ellos y ser yo. libre.
versos libres e impíos. 

y aquí estoy: yo
y todos ellos en cada uno de mis versos.
un totum revolutum donde todos cabemos.

ellos. yo. él.
un totum revolutum.
los versos libres que escribo.
las rimas locas que rimo.

Sobre mis versos, la obra de Henri Matisse titulada Interior with a Young Girl Reading, fechada en 1906. Si queréis escuchar algo maravilloso, probad con la Sinfonietta de Leoš Janáček, que yo he conocido gracias a mi lectura actual: 1Q84, de Haruki Murakami, disponible aquí.

07032012 - Amantes

Sus pupilas conectaron desde los dos extremos de la sala multitudinariamente poblada. Algo incendió sus almas y lo negro de sus ojos se convirtió en uno a lo largo de varios metros. Se pusieron en pie al unísono. Ella caminó grácil pero perezosamente, sorteando a aquellas figuras grises sin apartar la mirada. Él avanzó a empellones seguro y varonil, sin arredrarse, sin dejar de mantener el contacto visual. Y a medio camino, sus ojos desconectaron y sus labios y sus cuerpos se fundieron en uno solo.

La obra que aparece sobre estas líneas es del artista polaco Jarek Puczel y se titula Lovers. Mientras me lees, puedes (y debes) escuchar Electronic Renaissance, de Belle & Sebastian: toda una joya. Pronto volveré (prometido).

02022012

Dicen que viene una ola de frío polar. Dicen que va a nevar.

Dicen.Dicen.Dicen.

Pero del dicho al hecho, hay un trecho, al igual que del suelo al techo. O del techo al cielo.

Ojalá no dijeran que va a nevar y nevara sin más.

Y la ola de frío polar nos cogiera sin tabla de surfear, sin abrigo y sin ganas de nadar.

Y que el cielo se pusiera blanco, como decía mamá, blanco de nieve.

Nieve y frío polar.

Los copos comenzasen a caer sin freno, a caer sin tiento.

Y cuajase y al salir resbalase y del frío no pudiésemos andar.

Ojalá viniera una ola de frío polar.

Ojalá vinieras tú con la ola de frío polar.

Ojalá tú y yo.

Y te guarecieras conmigo en la vorágine de sábanas níveas y frías...

Hasta que la ola se fuera y la nieve se derritiera.

Pero ni nieve ni tú.

Solo la ola de frío y un crudo viento polar vendrán.