13032012

versos libres escribo.
ideas sueltas rimo.

no sé si esto es poesía
(acaso sea tontería) 

ni mis estrofas aúllan
ni el ritmo que creo es una marcha triunfal
ni el dolor de mi alma me inclina a tristes elegías 

pero los románticos me llamaron
a su abrazo atribulado
y yo acudí ciega al encuentro
de la fatalidad de su tormento 

quise ser espronceda en primera instancia,
una suerte de estudiantesa salmantina.
no funcionó. 

con los 20 poemas de amor nerudianos
el infeliz amor adolescente quise tratar.
no funcionó. 

las iguanas lorquianas me sedujeron;
la agonía de plath me consumió.
pero nada funcionó. nada. 

y quise funcionar. yo.
dejar de ser ellos y ser yo. libre.
versos libres e impíos. 

y aquí estoy: yo
y todos ellos en cada uno de mis versos.
un totum revolutum donde todos cabemos.

ellos. yo. él.
un totum revolutum.
los versos libres que escribo.
las rimas locas que rimo.

Sobre mis versos, la obra de Henri Matisse titulada Interior with a Young Girl Reading, fechada en 1906. Si queréis escuchar algo maravilloso, probad con la Sinfonietta de Leoš Janáček, que yo he conocido gracias a mi lectura actual: 1Q84, de Haruki Murakami, disponible aquí.